Piccoli praticanti allo sbaraglio. Cronaca della simulazione d'esame

Puntata 1. La mattinata della prova

L’Ordine dei giornalisti, consapevole dell’ignoranza che serpeggia tra le file di praticanti che chiedono d’essere ammessi alla casta (mi viene il dubbio che leggano il mio blog…), in preparazione all’esame organizza dei corsi mirati, uno a Roma e l’altro a Fiuggi.

Oggi è iniziato il corso di Roma. Praticanti di Lumsa News partecipanti all’iniziativa: Franco, la Giovannetti, Ilario, il Pego e me medesima.

L’appuntamento per me Franco, e Pego è all’alba: ore 7.30 stazione Flaminio, destinazione Acqua Acetosa, dove si tiene il corso. In treno si parla delle possibili tracce. Ovviamente alla simulazione d’esame prevista per la giornata di oggi scopriremmo di non averne azzeccata manco una. Che abbiano tenuto le migliori per l’esame reale?

Presi dalla lettura di quotidiani che anziché colmare le lacune ci fanno sorgere altri dubbi (alcuni di tipo esistenziale) scendiamo all’Acqua Acetosa. Usciti dalla stazione davanti a noi si aprono lande desolate. Albeggia. Se non fosse per l’esame che incombe avrebbe potuto essere addirittura poetico. Dove si va? L’unica cosa che si scorge nel nulla è una fermata autobus segnalata da un piccolo cartello in cui non compaiono nemmeno i numeri degli autobus che lì si dovrebbero fermare. È la nostra oasi di salvezza: l’unico punto in cui sono raggruppate poche paia di esseri viventi. Ci avviciniamo con l’intenzione di chiedere informazioni (in fondo chiedere informazioni ad altri è esattamente il mestiere del giornalista!). Mano mano che la luce dell’alba si fa più forte e la distanza che ci divide da quelle persone più breve notiamo un dettaglio: sono tutti stranieri.

Capacità di un bravo giornalista è l’intuizione e la prima ce l’ha il Pego: “Ragazzi, torniamo alla stazione, ci sarà pure un bar a cui chiedere!”. Infondo ci sono sempre bar nelle stazioni. Ma ovviamente ci sono anche le eccezioni alle regole: la stazione Acqua Acetosa è quell’eccezione. Altra intuizione: in una stazione che ferma nel deserto, chi mai sarebbe andato al bar? Anche ammesso che l’avessero costruito in tempi lontani, la struttura è sicuramente fallita per mancanza di clienti.

La seconda intuizione spetta a Franco: “e se fossimo nel posto sbagliato?”. Al comparire del dubbio si materializza anche un signore. Il nostro profeta rende effettiva la nostra preoccupazione: abbiamo sbagliato fermata! Per fortuna che avevamo calcolato gli imprevisti: siamo ancora in tempo per prendere il treno successivo per scendere stavolta nella stazione giusta.

Dopo pochi minuti siamo a destinazione. Più o meno. Siamo a più di mezzo chilometro dalla sede del Coni dove si tiene il corso, ma l’incontro fortuito con dei metalmeccanici che ci confermano che stavolta siamo nel posto giusto ci rassicura e ci dà forza.

Arrivati al Coni un dubbio mi assale (e credo abbia assalito pure gli altri ma nessuno ha detto niente): perché non ho fatto la pallavolista, la calciatrice, la tuffatrice o qualsiasi altro mestiere inerente lo sport? Chi è lì per il corso dell’ordine si riconosce subito: i praticanti sono già stanchi dopo mezzo chilometro a piedi in cui hanno dovuto portarsi il computer portatile necessario alla prova, hanno i volti contratti dalla preoccupazione, coloriti tendenti al grigio e fisici non proprio longilinei. Al loro fianco vedono sfilare ragazzi e ragazze pimpanti, dai volti sorridenti, in comodissime tute colorate e con fisici scolpiti. Insomma, più belli. Per strada mi consolo cercando di convincermi d’essere almeno più acculturata. Nonostante riesca nell’iniziativa la prova d’esamedi lì a mezz’ora mi dimostrerà quanto ho ancora da imparare.

Comunque, per la legge matematica secondo cui il doppio errore potrebbe annullarsi, nonostante avessimo sbagliato fermata, siamo arrivati in anticipo: avevamo sbagliato anche a calcolare il margine di anticipo, cosa che ci ha offerto una ricca colazione al bar del Coni. Ilario, arrivato in macchina perché in questi giorni si sta ritrasferendo a Roma, e arrivato ancor più in anticipo di noi, aveva già scelto il posto. Io, Franco e Pego ci sistemiamo accanto a lui. L’unione fa la forza.

Ultima ad arrivare una signorina bionda dall’aria svagata che cerca spaurita un posto tra i banchi rimasti. La bellezza attira gli sguardi dei ragazzi che la guardano molto incuriositi. La guardo meglio anch’io: è la Giovanetti! Parte Ilario: “Giovannè, Giovannè, vieni qua, siediti con noi!”, parte la fila di “Ciao”, “come stai”, “quanto tempo”, “che hai fatto questa estate” ecc. ecc. che in pochi secondi trasforma il nostro angolo in un gallinaio di tutto rispetto. Gli altri (nessuno proveniente dalle scuole, presumo) ci fissano, non saprei dire se infastiditi dal nostro chiacchiericcio o leggermente gelosi della nostra situazione.

La squadra è al completo, la formazione pure: in campo il 3 + 2. Davanti il Pego, Ilario e la Giovanetti, dietro io e Franco. La squadra promette bene: i quiz sono il frutto dell’operato collettivo. Errori compresi. Il brusio prodotto da noi si ferma solo al momento della sintesi (lì ce la caviamo bene anche da soli), ma riprende a singhiozzo durante l’analisi. Ognuno ha scelto un argomento diverso ma non sembra in grado di svolgere al meglio il proprio compito senza l’aiuto degli altri per qualche dato che sfugge sempre al momento di scrivere. Così ogni piccolo dubbio di ciascuno è destinato a trasformarsi in una riunione di condominio in cui a votazione si decide, se la data del determinato evento è proprio quella, quale sia il numero di morti causato dall’influenza o se quella determinata frase suoni meglio di un’altra.

(to be continued)